Histoire sans nom

Lundi 1 mars 2010 1 01 /03 /Mars /2010 22:33

Histoire sans nom

Son flanc battait si vite. On eut dit qu'il allait en mourir. Mais non, il se releva péniblement, claqua ses sabots d'acier, ce qui fit des étincelles sur ce sol de silex, et repartit au galop dans un bruit métallique infernal et un nuage doré. On lui avait soudé le métal sur la corne.
Sa queue balayait l'espace et créait des tourbillons de feu. Tout blanc et frissonnant, l'écume montait à sa bouche. Le mors lui avait si longtemps arraché la chair. On ne voyait déjà plus les traces des éperons qui pourtant, l'avaient profondément écorché.
La liberté, il ne comprenait pas encore. Il croyait qu'il lui poussait des ailes? il croyait qu'il redevenait licorne. Vers la forêt, il e dirigeait. Son odorat très fin humait déjà la jeune feuille de chêne, et la mousse fleurie. On lui avait dit que ses sabots metalliques fondraient aux rayons du soleil et qu'au contact du sol humide, il reprendrait sa forme de légende.
Plus personne ne l'emprinsonnerait dans ses couleurs. Il était pu et blanc, il le resterait. On ne pourrait le crucifier à une feuille de papier. Le pinceau ne pourrait plus imiter sa robe immaculée. La plume ne pourrait plus décrire son allure altière. Il retournerait chez lui. Il était victime des légendes, comme nombre d'autres, mais l'éphémère gloire des humains ne l'interessait guère. Il perdait peu à peu le nom dont l'avaient affublé les livres d'images.
Les légendes n'ont pas de nom.
Il perdait son enveloppe artificielle.
Déjà le sol était plus riche et plus doux à ses sabots.
Bien qu'épuisé, il ne pouvait plus s'arrêter ni se retourner.
L'ombre humide et chaude de la forêt s'avançait.
Encore un galop, il n'était déjà plus lui.
Un dernier effort, quitter la lourdeur de cette réalité ;
Tout son corps parcouru de tressaillements nerveux, luisant de souffrance et de fiel, chaque muscle tendu vers ce but, dans la flamme de son pelage, dans le velours de sa robe, et ces étincelles qui lui brûlaient douloureusement les jambes, les larmes lui montaient aux yeux.
Encore un effort !
Sa crinière au vent sec du désert de pierres, l'écume de sa bouche s'échappait en nuages, et ce bruit infernal, ce cliquetis, comme quatre épées qui s'affrontent.
La fraicheur de sa tendre forêt !
Enfin l'odeur emplissait ses naseaux, il but à long traits à la source.
Il avait oublié le goût de l'eau qui jaillit du roc et la caresse de la mousse sur son museau.
Le repos, enfin.
Il ne lui restait plus qu'à passer la colline, mais il n'était pas pressé. Il avait franchi la porte végétale.
Il avait quitté son manteau de plomb.
Il pouvait enfin se reposer.
Il n'avait plus peur des flèches.*Le bonheur de se rouler sur ce sol douillet.
L'invite était si tentante.
Et L'herbe si fraiche.
La moiteur de ces tentures de chlorophylle tapissant le ciel entre les branches des arbres et l'obscurité qui jouait avec les trous de soleil de la clairière, l'engagèrent à s'endormir.
Il était si calme de nouveau.
Son sommeil fut si profond, qu'il passa la colline et disparut.

(offert à maman pour la fête des Mères 1985)